Память - отличная штука.
Вещи, причинявшие когда-то боль, стираются из нее начисто. Как бы жить было с грузом этой тяжести?
На подоконник десятками прилетают неведомые крылатые букашки, маленькие и большие, и все они умирают, подоконник усеян ими, как листьями - мы смахиваем их почти каждый день, горку маленьких мумий.
Это осень их убивает?